Вот знаете, над чем я просто бесконечно реву, сколько не перечитываю.
Над Стажерами. Реву, как дура. И, когда рассказываю об этом, тоже реву. Вот и сейчас, да
А все потому, что мне обидно. До бессилия обидно.
Не за тех, кто умер, как бы мне не импонировал выпендрежник Юрковский.
А за тех, кто остался. За Быкова. Для меня, просто повернутого на дружбе, это очень страшно: остаться вот так без друзей. Это хуже, чем остаться без рук и ног. Это остаться без кусков сердца, стать калекой большим, чем телесным. Да, пафос, но как живу, так и пишу.
Плюс там же еще вина, да. Очень сложно не винить себя. Особенно, когда винить больше некого.
А еще для меня там безнадега. На фоне всего.